À um pássaro
Voe, meu pássaro
Agora livre tu és,
Longe desta gaiola
Que te prendia os pés
Tu nascestes para voar
E não ficar preso a mim
Sei que sou gaiola estreita
Então seja feliz assim.
Porém nunca esqueça
Que minha porta aberta estará
Para quando cansares da liberdade
E quiseres em mim morar.
Caroline Mendes
Sou filha de angiosperma,
Uma pequena folha
Com o pecíolo cortado
À espera de que me colham.
Sou uma folha ao vento
Nessa imensidão da rua.
Assim, tão sozinha,
Eu me sinto nua.
Um dia, eu fiz parte
De uma grande planta
Com folhas digitadas
- Num ponto unidas tantas.
Estou sempre vagueando
Ao sabor dos ventos.
Esperando quem me libertou
De uma prisão, eu penso.
Caroline Mendes
William Morris
Não perderei o que eu sinto:
É algo ainda não desvendado
É mais forte que o amor,
Por mim foi criado.
O amor é mutante, fraco,
Mas o que eu sinto...
Oh, isso não, meu bem.
Veja que eu não minto:
Mentirosa nunca foi
A voz de meu ser.
Passarão anos e anos
E o que sinto não perderei.
Caroline Mendes
"Sunrise", por Claude Monet
Há uma balança d'ouro
Que uso para pesar
E ver o que é importante,
O que é pesado, apesar
De minha pequena balança
Às vezes confundir-se
E pôr importância
Em coisas estranhas
Mas ela não se cansa
Mesmo a iludir-me
E nessa discordância
Fica nessa façanha.
Mas eu, aqui, espero
Que um dia se concerte
Esta que se acanha,
Mas sempre me acompanha.
Caroline Mendes
Pintura de Réne Magritte
Eu quero escrever um poema único
Intenso, bonito, raro de ver.
Eu quero inovar com movimento púrico
Como qualquer poeta gostaria de fazer.
Eu quero estar entre os mais conhecidos,
Ou, quem sabe, ser só um pouquinho.
Mas eu quero mesmo é deixar no mundo
Uma marca augusta, aberta e profunda.
Eu quero tanto, e tanto eu faço
Sei que sonho, que me iludo.
Mas que mal há em pensar?
Não quero nada, quero tudo,
E serei essa constante mudança
Até o fim de meu mundo.
Caroline Mendes
Réne Magritte
Aquilo que me prende:
Isto é uma jaula.
É o que me mata
E não me compreende.
Esse querer mudar
O que já aconteceu
É tolice, bem se vê
O passado é morto, já.
Mas esta jaula escura
Me sufoca, me aperta.
Já não há mais cura
Eu não me liberto
Não há chave ou fechadura
Que me livre deste espectro.
Caroline Mendes
"Therapeute," Rene Magritte, 1941.
Livro
I
Eu sou um livro lacrado,
Tenho até um cadeado.
Só tu tens minha chave
E nem assim tens passe
Para todos os capítulos,
Pois tenho códigos frígidos
Que te deixam confuso
Como em primeira viagem
Um jovem marujo.
Mas tu és um bom leitor
Pois me compreendes bem.
Tens aguçada atenção
Como ninguém tem.
II
Tu és um livro estranho
Que tem a capa escura
De um tom castanho
E de áspera textura.
Tens uns códigos estranhos
Que não consigo decifrar.
Mas te conheço um pouco
Pelo que me deixas adentrar.
Li uns capítulos únicos
Que nunca ninguém leu.
Sou a única leitora
Desde livro, que se perdeu.
Caroline Mendes
"Young Man Reading by Candle Light", por Matthias Stomer
Assim que te vi,
Segurei-te nas mãos.
Alegre eu fiquei,
Pus-me a sorrir.
Coloquei-te na janela
E senti uma brisa
Morna, de verão,
Gostosa como flanela.
Teu aroma eu senti:
Era cheiro de verde,
Cheiro de terra,
De natureza, enfim!
Vi tuas poucas flores,
Sem muitas cores
Apenas o branco
Me lembrando d’amores.
Caroline Mendes
imagem retirada do site: aqui
Pintei um sol negro,
Um céu vermelho.
Senti um desvelo:
Em tinta meu dedo.
As cores no papel,
O desenho se formando:
Um barco afundando
E o vermelho no céu.
O mar, a se mover.
E também um cachorro
Que, numa pincelada,
Nasceu sem querer.
Pintei um morro
Atrás do mar
Verde ele era
E parei de pintar.
Caroline Mendes
Dora, em sua tristeza,
Não sabia o que fazer
Tamanha era sua dor
Por não saber viver.
Chegou-se junto ao precipício
No outro lado, apenas mar.
Queria um novo início,
Queria também voar.
Pensou, e como pensou!
Sua idéia não mudou.
Seu corpo tocou o céu,
Seu corpo desceu ao mar.
Caroline Mendes
"La Memoire", por Réne Magritte.
Eu tenho um papel em branco
E não sei o que fazer.
Será que amasso, jogo fora?
Ou faço uma pintura, com prazer?
Posso fazer uma dobradura
E criar algo novo
Sei que dá um trabalho,
Mas quando pronto, é um gosto!
Posso escrever, deixar marcas
Que poderão ficar velhas.
(Até viver quando eu morta estiver)
Talvez seja uma boa idéia.
Mas são tantas opções
Que fiquei insegura
Farei de tudo um pouco
Antes que eu morra na brancura!
Caroline Mendes
Ao prazer
Tu és um sentimento banalizado
Que, associado a coisas ruins
Torna-se dispensável
E até mesmo rebaixado.
Mas eu usufruo de ti
E assim tenho dias bons
Não me envergonho de sorrir
Ter-te me é um dom.
Eu apenas sinto pena
Daqueles que esquecem de ti.
E vivem, sem viver
Porque nunca tiveram a ti.
Caroline Mendes
Para cima, para baixo,
A agulha vai levando
A linha, e transformando
Um novelo em toalha.
Enquanto isso, a velhinha
Lentamente faz
Seu trabalho, tão sem paz,
Chora e ri, suspira.
Está cansada da velhice
Já não tem mais forças
Tem saudades da meninice,
Não é mais uma moça!
Deixa a agulha cair,
E jaz ali, sem forças.
Caroline Mendes
Pintura de Van Gogh, 'An Old Woman from Arles', 1888
São sua herança guardada!
